Incongruences

"Je ne vois pas la mort comme une montagne de cendres mais comme un fleuve qui sort de la poitrine du mort, une barque chargée à ras bord de fleurs odorantes, une extase dans le noir, la vie à son zénith."
Lire Bobin dans le taxi des vacances , au milieu des embouteillages stressants, et envoyer ce billet dans les airs pour le publier fissa: qu'est donc devenu notre rapport au temps?

Envoyé de mon iPhone

Rien à dire

Je viens de passer trois jours seul dans une maison au milieu des arbres. Stupeur du silence. A la fin, j'étais dérangé par un froissement d'ailes de pigeons, le vent dans les frondaisons. Comme une invitation à s'envoler. Avec dans les mains, en point d'orgue, le dernier opuscule de Christian Bobin Une bibliothèque de nuages : "Je dépose la vieille montre de mon coeur chez Jean-Sébastien Bach. Quand je la reprends elle est comme neuve et sonne toutes les secondes."
Bon, je suis resté sur terre, il faut bien.